Cannes ouvre le bal avec Salvadori : « La Vénus électrique » embarque Marmaï et Demoustier dans le Paris des Années folles

Le 12 mai 2026 ^[1], à 19 heures ^[2], Cannes ouvre le bal. Pour la 79e édition ^[3] de son festival, la Croisette confie le coup d’envoi à un cinéaste corse ^[4] qui n’a jamais vraiment quitté la comédie: Pierre Salvadori ^[5]. Son film, La Vénus électrique ^[6], sera projeté en avant-première mondiale au Grand Théâtre Lumière ^[7], hors compétition ^[8], après la cérémonie animée par Eye Haïdara ^[9]. Au même moment, le film sortira dans toutes les salles françaises ^[10]. Plus de 500 copies ^[11]. Un pari.

LES ENJEUX

Une comédie française pour ouvrir Cannes

Pour la deuxième année consécutive, le Festival confie son ouverture à un auteur français, signe d'un repli sur le cinéma national à l'heure où les plateformes dominent.

Première incursion d'époque pour Salvadori

Le cinéaste corse réalise son 11e long métrage en 34 ans et signe sa toute première fresque historique, située dans le Paris bouillonnant de 1928.

Sortie simultanée dans plus de 500 salles

Le film sort dans toute la France à 19h, en même temps que la projection officielle, dans une stratégie inédite de démocratisation du tapis rouge.

Un quatuor d'acteurs aux histoires entremêlées

Marmaï, Demoustier, Lellouche, Pons: deux des membres du casting ont vécu ensemble dans la vie, ce qui donne une résonance singulière à leur jeu.

Le pari d'une voix dissonante absente

Aucune critique préalable n'a émergé. Le test de la presse cannoise, redoutée pour son traitement des films d'ouverture, déterminera le sort réel du film.

Onzième long métrage en 34 ans ^[12][13]. Et une première: Salvadori signe son tout premier film en costumes ^[14][15]. Lui qui a passé sa carrière à filmer le présent - ses comédies douces-amères avec Audrey Tautou ^[16] ou Gad Elmaleh ^[17] - débarque dans le Paris ^[18] de 1928 ^[19]. Foires, ateliers de peintres, spiritisme. Les Années folles ^[20], version Salvadori.

Un quatuor de tête, une mécanique d’horloger

Le pitch tient en trois lignes. Antoine Balestro ^[24], peintre en vogue, n’arrive plus à travailler depuis la mort de sa femme. Un soir d’ivresse, il consulte une voyante pour parler à sa défunte. Sauf que la voyante n’en est pas une: c’est Suzanne ^[25], foraine sans le sou, qui se fait passer pour voyante afin de s’enrichir ^[26]. Elle improvise. Ça marche. Le galeriste d’Antoine, voyant le peintre reprendre ses pinceaux, demande à Suzanne d’assurer d’autres séances ^[27]. La supercherie s’installe - avec, dans l’orbite du peintre, Armand, son galeriste ^[28][29].

Pio Marmaï ^[30] en peintre veuf, Anaïs Demoustier ^[31] en illusionniste, Gilles Lellouche ^[32] en galeriste roublard, Vimala Pons ^[33] en épouse fantôme. Le casting fait tourner les têtes. Marmaï, septième nomination aux Césars ^[34], en est à sa quatrième collaboration avec Salvadori ^[35] - après Dans la cour en 2014 ^[36], En liberté! en 2018 ^[37] et La petite bande en 2022 ^[38]. Il connaît la maison.

Demoustier, elle, a été choisie tard. À trois mois du premier clap ^[39], après un casting compliqué. « Je pensais à elle depuis longtemps », explique Salvadori au Monde ^[40]. Et de cette dernière, il dit: « Anaïs est un soldat, précise, droite, le texte appris, l’esprit disponible, au service de son métier » ^[41]. Dans la bouche d’un autre, ce serait un compliment glaçant. Chez Salvadori ^[42], c’est le plus beau qu’on puisse faire à un acteur.

1928, ou les Années folles à hauteur d’atelier

Voilà la promesse de la fresque: un Paris ^[18] de 1928 ^[19], l’entre-deux-guerres à son zénith ^[43], une année charnière coincée entre le jazz triomphant et la crise de 1929 qui n’a pas encore frappé. Salvadori plante sa caméra dans un décor de foires forains, d’ateliers de peintres et de cabinets de spiritisme. La période n’est pas un simple emballage. Vimala Pons ^[33], qui incarne Irène, l’épouse défunte, en saisit l’enjeu: « Il y avait beaucoup de femmes comme ça à l’époque. C’était des années après la guerre où les gens avaient besoin de vivre très très fort, de faire la fête très très fort » ^[44]. Et de définir son personnage: « Plutôt qu’une muse, je dirais que c’est un Pygmalion. Elle dynamite les idées conçues. On croit qu’elle existe qu’à travers le regard des hommes quand, en réalité, elle s’en échappe » ^[45].

On se souvient que les Années folles, période hantée par les pertes de la Grande Guerre, ont vu fleurir un engouement massif pour les sciences occultes et le spiritisme - toile de fond idéale pour une comédie sur l’imposture des morts qui reviennent. C’est précisément cette tension que Salvadori va chercher: un Paris qui danse sur les tombes. L’affiche illustrée, conçue par le studio Le Cercle Noir ^[46] avec pour références Frankenstein de James Whale ^[47] et la série La Caravane de l’étrange ^[48], assume cette filiation entre cabaret électrique et fantastique vintage.

Marmaï pose nu. Et ne plaisante pas avec ça

Antoine Balestro est peintre, mais pour payer le loyer il pose aussi nu pour d’autres artistes ^[49]. Pio Marmaï s’y est préparé à sa manière: « Tu t’arrêtes de manger pendant quelques semaines avant le tournage pour être à l’aise dans ton corps devant tout le monde » ^[50], confie-t-il à Trois Couleurs. Avec bientôt vingt ans de cinéma ^[51], l’acteur n’a plus la même approche qu’au début. « Il y a des scènes que j’ai tournées plus jeune que je ne tournerais pas aujourd’hui » ^[52]. Voilà.

L’autre paradoxe du film, c’est Vimala Pons ^[33]. À l’écran, elle est l’épouse défunte d’Antoine, présente uniquement par analepses ^[53]. À la ville, elle et Marmaï ont vécu ensemble ^[54]. « On se connaît depuis 18 ans », explique-t-elle à Numéro ^[55]. « Jouer ensemble, c’est comme si on gagnait un temps énorme car on sait comment l’un et l’autre travaille » ^[55]. Ils ont déjà partagé l’affiche en 2025 ^[56] dans L’Attachement de Carine Tardieu ^[57], qui a raflé trois Césars dont celui du meilleur film ^[58]. Le hasard, parfois, fait bien les choses. Souvent, il n’y est pour rien.

Une idée de Zlotowski et Campillo, un script à six mains

Voilà un fait que peu de spectateurs verront sur l’affiche: La Vénus électrique ^[6] est né d’une idée originale de Rebecca Zlotowski et Robin Campillo ^[59]. Salvadori l’a écrit avec Benjamin Charbit et Benoît Graffin ^[60][61]. En 2016, c’est Zlotowski qui avait offert à Salvadori son premier rôle d’acteur dans Planetarium ^[62]. Quelques années plus tard, elle lui glisse l’idée d’un film. La boucle se referme.

À propos du scénario de La Vénus électrique ^[6] que Zlotowski et Campillo lui ont apporté, Salvadori confie au Monde: « J’ai adoré d’emblée ce scénario imaginaire. Il y avait une tension, qui me passionne, entre ce qu’on est et ce qu’on prétend être » ^[63]. Tout est là-dedans. Ses films sont des histoires de ratages, comme dit Vimala Pons: « Pour moi, c’est justement là où la poésie naît » ^[64].

Un film français pour ouvrir Cannes: ce que personne ne dit

Voilà l’angle mort: confier l’ouverture à une comédie française, ce n’est pas anodin. L’an dernier, Partir un jour d’Amélie Bonnin ^[65] - premier film de la cinéaste - avait inauguré la 78e édition. Cette année, Thierry Frémaux ^[66], délégué général, rempile avec un autre auteur français. Une comédie. Pas un drame social, pas un biopic prestige, pas un film international avec une star hollywoodienne. Une comédie sur le deuil et l’imposture.

Le pari n’est pas mince. Une comédie d’ouverture, hors compétition, sortie le même soir dans plus de 500 salles ^[11], avec retransmission sur France 2 ^[67], France.tv ^[68], Brut ^[69] et AlloCiné ^[70] dès 19 heures ^[71]. Le Festival assume une stratégie: ramener le public dans les salles en faisant de l’ouverture cannoise un événement national, pas une cérémonie élitiste. C’est malin. C’est aussi un aveu: le cinéma français a besoin qu’on lui tienne la main.

Salvadori, le Corse qui ouvre le bal

Originaire de Saint-Pierre-de-Venaco ^[72], Salvadori vit la majeure partie de son temps à Oletta ^[73], en Haute-Corse. Son précédent film, La petite bande, avait été tourné en Corse ^[74] il y a quatre ans. Il collabore depuis 1992 ^[23] avec le producteur Philippe Martin ^[21] des Films Pelléas ^[22]. Trente-quatre ans de fidélité avec le même producteur, dans une industrie où les couples créatifs durent rarement longtemps. C’est rare. C’est précieux.

« Cannes célèbre tout ce que j’aime au cinéma, la mise en scène, l’audace, la liberté et les auteurs », a déclaré Salvadori dans le communiqué officiel ^[75]. « Je suis tellement fier et heureux qu’il ouvre le bal! » Dans une interview, il résume sa philosophie: « La comédie nous aide à vivre » ^[76]. Tout est dit.

L’unanimisme suspect autour de Salvadori

Le constat saute aux yeux dès qu’on aligne les couvertures presse: Le Monde, Le Figaro, Trois Couleurs, Numéro, Corse-Matin, le CNC, CNews, AlloCiné. Tous portraitisent, tous accompagnent, aucun n’interroge frontalement le choix d’une comédie légère pour ouvrir une édition cannoise qui devra gérer les sujets brûlants de l’après-#MeToo et de la concurrence des plateformes. Pas un papier ne pose la question: pourquoi cette comédie-là, maintenant? Pas une voix ne s’inquiète du fait qu’une stratégie de sortie simultanée à 500 copies puisse cannibaliser la réception critique en festival. L’unanimisme est total.

Trois lectures possibles. Un, Salvadori bénéficie d’une réputation d’auteur consensuel - 34 ans sans scandale, des comédies douces-amères qui ne fâchent personne. Deux, le Festival a verrouillé les accès presse en amont, projections privées sous embargo, interviews calibrées: la mécanique cannoise broie les voix dissonantes avant qu’elles n’émergent. Trois, et c’est peut-être le plus inquiétant, la presse cinéma française n’a plus les moyens - ni l’envie - de mordre la main qui nourrit son agenda éditorial. La rude épreuve qui attend Salvadori, c’est celle de la critique cannoise post-projection, qui adore défoncer les films d’ouverture une fois le tapis rouge enroulé. La position « hors compétition » protège Salvadori d’un échec en festival. Mais elle ne protégera pas le film d’une presse qui aime mordre, surtout quand le champagne est encore froid. Rendez-vous mercredi matin.

Le calendrier, lui, parle de lui-même. Une comédie d’époque dans un climat politique tendu, avec des artistes qui revendiquent la « vitalité » comme programme. Ce n’est pas un hasard. C’est une réponse. Que Cannes - institution qui se cherche depuis l’après-#MeToo et la perte de vitesse face aux plateformes - choisisse un film sur l’imposture et le faux-semblant pour ouvrir son édition, ça a quelque chose de drôle. Sans doute involontaire. Rideau dans 24 heures.